Riom, 2150. Trente journées de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans verve, mais sans répit, couvrant les vitres d’un store soutenu, noyant les rues marqué par une lumiere grise. Les égouts débordaient, les transitaires disparaissaient, et https://socialbuzzmaster.com/story4898918/l-%C3%A9rosion-des-certitudes